Donde quiera que esté scam

Acabo de tener una charla bastante larga con
José Luis (el de "El sótano de los subterráneos" sí, las letras no están resaltadas y no dan a ningún link, eso implica hacerle un favor a Borges), hemos hablado un poco de todo lo que nos gusta en común, que es poco. No, José, yo no quiero publicar ni dedicarme a ello, yo lo único que quiero, respecto de eso, es hacerme hablar y compartirlo con a ver quién Para eso nadie mejor que el scam (perdido)para escucharme, cuando de plano daba muestra valerosas de querer partir o dormir no lo hacía, sólo se acomodaba entre mi y quién abe si me seguía escuchando, jamás me decía si algo estaba mal en la sintaxis o en la ortografía, ni si ya había leído tal o cual cosa para que perfeccionara esos manoseos lingüísticos que yo creía iban a cambiar el curso del amor de unas cuantas, ni si valía la pena intentar escribir o si el estilo era lo que menos contaba. Sólo me dejaba acariciar su blanco pelaje y decirme que la única tristeza que existe real es la que un hombre no la sabe (una vez se estaba dejando morir a causa de que era su hija y no él la que se llevaba el plato mayor de los apapachos)las cosas inútiles sirven para algo bueno y él me lo demostraba: Se estaba tranquilo, al menos, al cervecero tono de mi voz y al fluir imperfecto de eso que yo llamaba poemas. Creo que el que sí le gustó fue el que le dediqué a él. El poema que le dije que iba para él y que todavía no se había escrito, esa noche que lloré por el desprecio de la mujer más ausente que jamás conocí.
José Luis, mientra que escribo esto ya se fue. Me dijo que suerte, que bebiera mucho, que se iba a la calle a conseguir unas monedas. Como puta, sólo que él lo coseguirá no tan decentemente.

Deranged

under my thumb el ritmo

Pasar, desde que el día comience, por donde nuestro camino se trace, como un simple desconocido que descubre que el único hallazgo es un poema peruano en la vida, y que haga saber que todos querámoslo o no moriremos en día de lluvia y no en lluvia de mal día; pasar sin temer el error, pasar temiéndolo y celebrar que el alba despunta para bailar un poco en los instantes que una y otra
y otra vez se les llama cielos y que caen sobre tu piel lejos de mi piel.

deranged

hi! hi! when you want

If the money is lousy
You can always come home
We can do the old things
We can do all the bad things
If the food gets you leery
You can always phone
We could do all the good things
We could do it, we could do it,
we could do it
Don't stay in a bad place
Where they don't care how you are

D. Bowie-everyone says hi, heathen

Better future rythme

A una puta (?/?/1999)

La lluvia cayó afuera,
en los caminos de las ilusiones.
Ya no queda nada, ni nadie afuera,
sólo un ruido de agua,
como si descubriera su pesar,
tú miras la lluvia como si la paciencia se hubiera apoderado de tí, de tus dolores y gritos.
sólo agua, sólo agua.
Y pienso en Paz,
que vivía aquí a unas calles,
me pregunto qué pensaba al pasar enfrente de este hotel, qué oyó,
me pregunto qué lo hizo pasar por aquí. Miro mi mano,
aspiro sin pensar, su sabor
ese esplendente olor me imagino que es para siempre...

deranged dieciochoañero

.:SOLO O NO:.

Ya me iba, pero me volví de nuevo hacia él "Pero antes de irme ¿podria hacerle algun servicio, venerable anciano? Tal vez pueda ayudarle a llegar a la cima del cerro."

"Gracias por tu amable ofrecimiento, pero descansaré aquí un rato todavia, Es mejor que acabes de subir el cerro solo, por que todo el resto de tu vida te espera al otro lado."

Eso me sonó muy portentoso, pero ví una pequeña falacia en su él y sonreí de mi perspicacia. "Seguramente que mi vida me espera en cualquier parte a la que yo vaya desde aquí, solo o no."

El hombre de color cacao sonrío tambien, pero ironicamente.

"Si, a tu edad esperan muchas clases de vida. Puedes ir en la dirección que escojas., Puedes ir solo o acompañado. Los compañeros caminarán contigo una distancia larga o corta. Pero al final de tu vida, no importa cuan llenos hayan estados tus caminos y tus dias, habrás tenido que aprender lo que todos aprenden. Será entonces demasiado tarde para comenzar de nuevo, demasiado tarde para todo, excepto el remordimiento. Así es que aprendelo en este momento. Ningún hombre ha vivido jamás más que una vida y ésa ha sido escogida por el él mismo y la mayor parte la vive solo.-Hizo una pausa y sus ojos se fijaron en los mios-.Entonces, ¿que camino vas a tomar desde aqui en y en compañia de quien?"

Dí la vuelta y seguí subiendo el cerro, solo.

y@xer (filosofando?)

al ritmo dylaniano de bob, no de thomas, a hablar del chopo porque es sábado

David me llevó al Chopo cuando tenía ocho años o algo así. Él era uno de los más tranquilos en la unidad habitacional (cuando se la podía habitar de verdad, luego los pepenadores malandrosos se apoderaron y tenían a todos apañados de los tanates). Lépero, sí, sólo cuando andaba en una caguama, pero también muy decente. Le gustaban los Doors, The Who, Siouxsie, Sindrome, La polla récords, Punk, punk, y más punk. él, el "Traboltas, Manuel "La Polla" y otros más fueron los más locochones en esa época de la unidad incipiente. En fin, él me llevó por primera vez al Chopo, también a Cuemanco (ese día se llevó unas caguamas en la mochila y se las chingó adentro, en la orilla de la pista de patinar) (y le valíia madres si pasaba o no gente).
El día del chopo él compró unos discos de punk, yo un bordado del rey lagarto, un disco de twisted sister, una playera del elton john y una pulsera (creo) para pegarles a los manchados de la primaria si se querían pasar de lanza, sobre todo a ese tal "per", manchado de manchados (yo y su hermana éramos como hermanos ese tiempo y ese güey no sé hasta la fecha qué pensaba, una vez nos dimos unos madrazos leves y hasta ahí, creo que siempre le caí mal), también a ese Oliver, que se disputaba conmigo el número uno de chaparros de chaparros en el salón (qué putiza nos dimos una vez que Wenceslao el maestro no estaba).

En qué iba, ah sí, el chopo. Después iba con el Tohui, Abraham "El Genio" del SPA (qué cru tan cabrón, tiempos de tag), "Lento" sin cru, y Julio, cuando lo conocimos Tohui y yo, qué admiración sentía por él en aquél tiempo, ya no. Y nomás íbamos para ver a los grandes del graf, también iba Susana "Brisa", y ese bellísimo ángel llamado Griselle. Íbamos y me contentaba con escuchar que al "Snuck" lo quería el SF, ligas mayores, nunca supe si era neto o no, pero qué chido era escuchar eso: los jefes querían a mi bróder en su cru.
Luego sigo, estoy crudo y con sueño...

deranged

al ritmo raveonette

Hace falta
Alguien por ahí, en un rincón donde no entre mucha luz se prepara.
Alguien por ahí, con la boca seca y sin fuego para un cigarro sabe que entrar es lo mismo que quedarse en el mismo lugar y no entrar, por todos los lugares lo mismo, siempre. Lo mismo.
Alguien por ahí, frotándose la frente del sudor no de trabajo sino del cansancio de vivir, husmea si quedo algo de la fiesta, nadie le avisó.
Alguien como él y varios otros, sabrán que un empujón y ya está: un poco de risa para todos. Como él otros, y él mismo quebrándose los dedos para seguir.
Alguien espera a otros, y otros a él. Nadie nos ha dicho nada (todavía). Lo que ilumina en la calle no es la paz sino el miedo de lo verdadero. Vencer es estar vencido. Continuar es risa. Alguien no está aquí, está sumergido, él solo. Y yo aquí escribiendo en un blog, debería darme pena, debería ir.
Yo he estado solo todo el tiempo, no sé tú.

derangeed

.:GUADALUPE-REYES:.

UN AÑO MENOS, PERO UN MUY BUEN AÑO, CONOCI A MI HERMOSA HIJA DE AÑO Y MEDIO, ME ENAOMORE DE SU MADRE, PERO AHORA TENGO MIEDO (AGAIN)DE VIVIR CON ELLA.

SOLO UNA PEDA ME PUSE (Y NO FUEN CON EL YORCH, ESO DUELE). 24 Y 31 CON LA FAMILIA, Y YO EN EL PAPEL DE PAPÁ (QUE CHINGÓN SE SIENTE).

SIGUE LA GRAN DEUDA POR LAS TARJETAS DE CRÉDITO, Y ME VALEN MADRES.

OYENDO "IS ANYBODY OUT HERE?" DE PINK FLOYD.

DISCURRIENDO SI ESTE SERA O NO UN MEJOR AÑO. PERO DESPUES DE TANTAS PENSAMIENTOS BUENOS Y MALOS, AYER MIENTRAS CAMBIABA DE CANAL EN LA TV. ME ENCONTRE CON EL CONCIERTO DE RADIO BEMBA, ASI ES, DE MANU.

LO DISFRUTE Y DEJE DE PREOCUPARME, LA MUSICA ME GUIO, Y ESPERO QUE ESTE 2006, SEA LA MÚSICA QUIEN ME LLEVE, AGAIN.

Y@XER (INTENTANDO PENSAR, PERO VOLANDO CON LA MUSICA)

A ritmo de the motel de Bowie, maese

He escuchado algunas ocasiones el deseo expreso de gente que le agradaría conocer a la gente que admira, qué bien, me parece la idea de suyo pretenciosa y oportunista; pero hay uno que algún día quise conocer: F. Vallejo.
Él, que le llama a Rimbaud mariguano poeta, que despotrica contra todos y contra todas, que al papa lo destrozaba, que loa a Asunción Silva por suicidarse y a raíz de ello llamarnos a nosotros cobardes, que tiraba cubitos de knor-suiza en los barrios jodidos de Medellín, que les dice a los limosneros que el dinero se lo pidan a sus putas madres, que parece saberlo todo en la literatura y que llama a maese Hemingway novelista aburrido, a Paz poeta de tercera y persona de quinta, etc, etc. Él, que donó un varote a una asociación para perros callejeros en el mismo momento de recibirlo como premio en la ceremonia del "Rómulo Gallegos". y así podríamos seguir...
Él, al que un día yo vi pasar en el parque de la Ámsterdam allá en la Condesa, paseando a su perra, mientras recordaba que por ahí vivía.
Con cualquiera me pondría una peda, de güevos si quieren, pero a él yo le invitaría unas copas, nadamás a él.

deraanged

en la ventana con gorillaz (o el poeta me choreó)

Viernes. Nada pasa por acá, me asomo a la ventana e intento ver dónde está la inspiración del poeta que me dice el dónde, el cuándo, el por ái va tu vida, mírala, no dejes que se escurra. Y veo carros, gente, veo frío también, frío en el andar de las personas, frío en sus cuerpos no de temperatura sino de ganas, frío de hastío, de desidia, del frío tumor que se abulta en sus andares. Frío en la calle. No veo poemas, sólo lo de siempre, qué jodido ver hacia la ventana y no ver el poema que me dijo el poeta.

deraaanged

Interpol no está en la lista de lo que supe, pero Interpol es chingón

1.2005. Si me pidieran clasificarlo le llamaría veloz, extremo, sangrante. sería inútil igual no esperar otro año igual, implorar por que este año pus no cambie tanto pero sí en lo que interesa...

2.Supe lo que era un blog, aunque todavía no sé para qué sirve. Empecé leyendo algunos por azar y con esos me quedé, tampoco sé porqué los leo, quizá porque fueron los primeros y porque me acostumbré a ellos, y porque a veces me gusta lo que dicen sus autores (casi siempre), en fin, me ha servido mantenerme en contacto con mi bróder Serge pues ya se alejó del chupe (indefinidamente, esperamos su regreso). No escribo en demasía porque no hay mucho que decir, y a diferencia de algunos otros blogs favoritos pero con menos méritos, y porque considero que el ingenio que hay en la gente que escribe por la red es variadísima y me beneficio saltando de uno a otro, bastante agradable.

3.Supe que escribir en blog es chingón. Aunque unos nomás escriban pendejadas.

4.Supe que era misántropo (bueno, ya lo sabía pero este año estuvo severo).

5.Supe que E. R. tiene razón: "Un escritor no se hace. Deviene"

6.Supe que a los amigos si se van. Y de los grandes.

7.Supe que E.M. tiene razón una y otra puta vez: El suicidio es una idea positiva para la vida, sin ella, sería desesperanzador mucho.

8.Supe que Eric Clapton sí es casi un dios.

9.Supe que las revistas mexicanas de rock son todas unas soñadoras, cuando no de veras están podridas. No me gustaría decirlo, pero La Mosca es buena, tanto que su buzón es excepcional.

10.Supe que Fito Páez no es un chupapollas, y sí quien no escribe como él por vergüenza.

11.Supe que es bueno regresar al Tower Récords y fajar en las estaciones de audio un ratito mientras que el policía te vigila furtivo.

12.Supe que sobrevaloro muchas cosas. Y que me (sobre) vale madres.

13.Je su que toi, G., tu étais. que je ne me suis pas trompé. ou ca je pense.
i´m deraaaanged